Anything at all

Eu brigo, eu xingo, tomo atitudes impensadas. Não sou a melhor filha, não sou a melhor amiga, não sou a melhor irmã. Na verdade eu sou a pior filha do mundo, sou a pior amiga e a pior irmã que existe. Minha irmã é uma idiota e merece isso. Mas não sei ser uma boa amiga, não sei ser uma boa filha. Nunca orgulhei minha mãe que se pudesse escolher, voltaria no tempo e escolheria não ter a criança que no futuro só traria dores de cabeça.

Minha mãe não me entende. Não sabe que eu não faço de propósito. Mas ela precisa saber que minha irmã é a causa de todos os meus problemas. Que ela só quer me ver levar uma bronca ou fazer minha mãe triste para que um dia minha mãe me odeie e ela fique com minha mãe só para ela. Mas ela já conseguiu, minha mãe me odeia, minha mãe não se orgulha de mim. Minha irmã é a preferida, a queridinha, a coitadinha. É a filha que ela sempre quis, é a filha que ela sempre amou, não eu.

Danço com o sol, que me envolve em seus doces raios assim que nasce, nas manhãzinhas de domingo, e me mantém aquecida. Mas às vezes o sol trai, ele queima, ele machuca. Quando ele está assim eu volto a me esconder dele, até a manhã do dia seguinte, quando ele volta a ser manso e dança comigo novamente.

Penso nele, se ele estivesse próximo a mim, seria ele tão carinhoso, caloroso e doce? Com sua calma e equilibrio, seu jeito alegre e iluminado. O sol me impressiona, me beija pelas manhãs e se despede de mim pelas tardes. E de um jeito tão especial ele me diz que voltará, "mesmo que o dia nasça nublado, ou chova, e até mesmo se cair uma tempestade que parecerá não ter fim, lembre-se sempre: por trás e acima de tudo isso eu estarei lá, pensando em você, esperando que a tempestade passe, para que eu possa voltar a dançar com você!"

Uma das coisas que o sol me ensinou foi que, mesmo que ter nuvens escuras te escondendo, não significa que você não brilha, e sim que você apenas precisa esperar a tempestade passar para te deixar mostrar sua luz, pois a tempestade sempre passa.

Todos procuram um lugar para poder ser quem realmente é. Para poder se expressar, mostrar sua arte, sua história, sua cara. Lutar contra preconceitos sem ser repreendido ou discriminado. Um lugar para ser acolhido, amado, para se sentir especial, realizar seus sonhos. Mas é tão difícil enfrentar o mundo, porque uma coisa que todos sabém, mas que ao mesmo tempo ninguém sabe, é que o mundo sempre está contra nós. O mundo e a maioria de quem está dentro dele. E que é tão difícil vencer com as mãos vazias.

Ninguém nunca entende o que sentimos, ninguém nunca saberá como é, bem, ao menos é o que a gente acha. Pois cada um sente aquilo que lhe atinge, seja amor ou ódio, felicidade ou tristeza. Sempre achamos que ninguém jamais compreenderá, mas isso não é verdade. Há alguém no mundo que nos entende. Seja uma pessoa ou mil, sempre haverá alguém que nos entenda.

Sumiu, está passando por problemas, não escreve mais, não continua suas histórias, não mostra seus finais felizes que estão esquecidos no fundo da gaveta. Ela é tão linda, é delicada como uma rosa, ela é perfeita, angelical, ela é tudo o que eu sempre procurei, ela apenas me chama a atenção. Ela tem um jeito que é só dela. Mas ela está quieta. E isso é tudo o que eu posso dizer. Eu só quero que ela volte a escrever, estou sim com saudades. Preciso saber o que ela tem a dizer, preciso ler o que ela escreve. Seus contos, seus textos, suas poesias.

Mas ela não vem, ela não vem. Por que será que ela não vem? Tenho vontade de mandar um e-mail, ligar, quem sabe. Ou até mesmo comentar em uma das histórias. Mas tenho vergonha. Ela nem ao menos me conhece, bem, deve ter visto meu comentário elogiando sua história e só. E nem sei se lembra-se de mim.

Ela está demorando a voltar. Escreveu um capítulo e... sumiu? Ela está quieta. Simplesmente quieta, está escondida nas sombras de sua mente criativa, esperando o tempo necessário para desabrochar, como uma rosa. É isso, uma rosa. Eis o ser mais belo digno de ser comparado a ela. UMA ROSA.

Ela é admirável, ela é bonita, ela é tímida, que linda! Ela escreve com a alma. Mas ela sumiu, apenas sumiu.